la ZORRA y el CUERVO ::::: revista literaria digital :::::

DÍA CINCO

Preguntas imposibles
(cuya respuesta prefiero desconocer)

¿CÓMO será no ser,
no saber, no palpar,
no ver el cielo por la noche,
no sentir la lluvia después de la sequía,
no oler la tierra húmeda,
no oír pasos tras la puerta.
Incluso, cómo será no oír
el ascensor,
                   los timbres,
                                     las sirenas,
la música, el sonido del agua
en las fuentes?
¿Cómo será estar muerto,
no poder susurrarte
palabras sucias de amor al oído?
¿Cómo será no amarte?

DÍA DOCE

Una canción desesperada desde Monsanto

                            Si te quiero es porque sos
                                     mi amor, mi cómplice y todo,
                                     y en la calle, codo a codo,
                                    somos mucho más que dos.
                                  Mario Benedetti

He cantado las mañanas
más oscuras
y las noches más claras,
y he apurado el vacío
de todas las tormentas,
cuando los rayos venían a herir
mis ojos, como agujas ardientes.
Conseguí oír el sonido
                                  auténtico,
                                                 verdadero,
del silencio infinito de unos ojos
abandonados,
muertos de amor.
Me abandoné a mi canción,
alcé las copas del triunfo
y apuré el vaso que contuvo
cada lágrima derramada
en la soledad,
en la multitud,
en la ingente estadística que decía
que debía buscar la felicidad
por encima de todo
(cuando todo a mi lado era oscuro
como el abismo tras el brocal de un pozo).
Salí a los campos, atravesé caminos
en donde a cada paso, crujientes,
los huesos de otros servían de morada
a mis zapatos,
y me manché de un barro teñido
por un dolor de siglos,
              incontenible,
              ciego,
              sórdido,
y aún con todo, mis oídos no estallaron
(sólo buscaron signos,
signos de amor que esperaban
una forma precisa en mi palabra,
un pálpito indeleble que no barriera el viento.
Si canté,
si pude modular con mi voz
los sonidos que tu oído
                                  esperaba,
si inventé palabras que quisieron
ser de arcilla en tus labios,
y en cada uno de tus dedos
puse un beso infinito
que era un campo de fresas,
si por tu pelo recorrí, con mis manos,
el dolor de los otros,
la presencia serena de todos los que sufren,
y ese porte sereno de tu amor insurrecto
me aventaba, y me hacía
más fuerte en el fracaso.
Si en mi boca hubo rosas
de amor y sus espinas
esparcieron mi sangre
como plumas al viento…
Hoy sé que fue por ti,
que solo no podría,
que mi boca sería sólo barro sin forma,
sólo viento sin campos,
océano sin costas,
canción sin más oídos
que unos claustros románicos,
que unas ojivas góticas vencidas
            por la hiedra,
sin pueblo que las oiga,
sin Dios que las condene,
sin grey que se someta
o acaso se levante.

             Francisco Moral