la ZORRA y el CUERVO ::: Revista Literaria Digital

ELOGIO DEL TERROR

Bienvenido, Terror, mi buen amigo
Que con la sombra llegas a mi cama
Noche tras noche, y tu amarilla llama
Prendes en mí, y te quedas conmigo
Hasta el amanecer en que te sigo
Con la vista mientras te vas, y te ama
Mi corazón que tu mano de escama
Conoce tan bien ya. Terror, te digo
Sin que por dentro se me quede nada:
Gracias, Terror. Sin ti, ¿qué fuera el día,
EL sol, la risa, la mañana dorada,
La caricia, la fuerza, la armonía.
Gracias te doy por visitar mi almohada.
Sin ti, ¿qué fuera de la valentía?

Félix Lizárraga
(La Habana, 1959) Licenciado en Artes Escénicas. Ha publicado la novela breve Beatrice (Premio David, 1981) y los poemarios Busca del Unicornio (La Puerta de Papel, 1991), A la manera de Arcimboldo (Editions Deleatur, 1999) y Los panes y los peces (Colección Strumento, 2001). Poemas, cuentos y ensayos suyos han aparecido en diversas antologías y revistas literarias. El Grupo de Teatro Prometeo del Miami Dade Community College estrenó su Farsa Maravillosa del Gato con Botas en el 2002 y la comedia Matías y el Aviador en el 2003.

TOMORROW AND TOMORROW

                                                Macbeth, V, 4.

Mañana, y mañana, ay, y mañana,
Y de nuevo mañana persiguiendo
Otro mañana, y otro, y sigo viendo
Un mañana, un mañana, y un mañana.
En vano espero desde mi ventana
Mirar que el bosque venga ya subiendo;
Quiero morir, peor aún sigo viviendo;
Quiere perder mi brazo, y siempre gana.
La vida es sólo un cuento de camino
Lleno de estruendo y furia y blablablá
Que narra un tonto y nada significa,
Una sombra que pasa, y es la mímica
De un actor que recita y que se irá:
Estar atado a ella es mi destino.

LA COSTUMBRE

                                            en la mañana que se abre
                                            como el dragón de luz de la costumbre
                                            para ser devorada y devorar
                                                          Cintio Vitier

Ese dragón de luz que se quema en su lumbre
Y nace de ella misma como el fénix del fuego
(Fuego del mundo, dicen ese hindú y ese griego)
Es el terrible y manso dragón de la costumbre.
Ella todo lo gasta, moneda o sentimiento:
El amigo se enreda en los pies como un perro,
El amor fatigado viene a su propio entierro
Y llueve un silencioso polvo de aburrimiento.
La belleza de Helena, probada cada día
Y la maravillosa Séptima Sinfonía
Cada tarde, pudieran pesar como un castigo.
Qué fuera de nosotros, empero, si esas cosas
Nos faltaran de pronto, la Séptima, las rosas
Del amor, la entrañable torpeza del amigo.

DIVINO TESORO

                                           el sueño de una sombra
                                                 Píndaro, Pítica VIII

Están muertos mis sueños, y están muertos
Aquellos que primero los soñaron:
Andersen y Tarkowsky yacen muertos
Y muertos yacen los que los mataron.
Está muerto aquel Sol que ya no sube.
Muertos están también Shakespeare y Homero;
Y está muerto el amor que yo te tuve,
Y está muerto Jesús en el madero.
No soy el cazador, soy el despojo,
Soy un volcán que ya no tiene fuego;
Mi juventud es una edad remota.
Soy la sombra de un sueño del Rey Rojo.
Mi juventud es un camino ciego,
Mi juventud es una espada rota.